Nite Trip

La nuit arrive, avec son lot de questions, son espoir de réponses, l'utopie d'une voix qui résonnerait au creux de l'oreille.

Le cendrier déborde, les cadavres de bières s'amoncellent, des feuilles de papier noircies sont chiffonnées, des ébauches de musiques remplissent la corbeille du Mac.

Je fume par automatisme, je bois par réflexe, j'écris par compulsion, je compose avec frénésie.

De tout ça, rien ne sort de potable. Je surnage, loin des lignes de flottaison.

Le silence est total, pourtant imparfait.

Comment sera demain, sans cette chimie, cette fumée apaisante, ce réconfort qui apporte une sérénité longtemps cherchée, trouvée, malmenée ?